chopsticks

2008-04-22T06:01:00.000-07:00

Ultrasom
(Patrick McGuinness)

I

Turbilhões calados de escuro.
Então um flash, zodíaco esbranquiçado.

Ele parece a manhã:
carne, um corpo se recolhendo;

seus ossos um filamento de prata.
seu corpo uma lâmpada numa sala norturna.

II

O Camponês atola em acres negros, pastos
lavrados e semeados; a terra partida
onde o bebê estrela se agita e cresce.

Uma primeira página ancorando na tinta.

*

Ultrasound
(patrick McGuinness)

I

Noiseless swirls of dark.
Then a flash, a white zodiac.

He is like morning:
flesh, a body dawning;

his skeleton a silver filament,
his body a bulb in a roomful of night.

II

The Plough stalls on black acres, furrows
tilled and seeded; the earth broken
where the star baby turns and grows.

A first page dropping anchor in the ink.

2008-02-06T03:47:00.000-08:00

Poema
(Bill Knott)

Aqui na cidade o som
dos sinos precisa competir
comigo por espaço, mas lá fora
sobre as ondas pode se propagar
sozinho. Através do mar
os sinos viajam sem impecilho.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Poem
(Bill knott)

Here in town the sound
of bells must compete with
me for room, but out
over the waves can zoom
alone. Across the sea
bells travel unimpededly.

2008-01-28T10:40:00.000-08:00

As Friagens
(Michael O'Leary)

A rua completamente imóvel. Descendo o longo corredor
uma luz, diversas portas e um único pinheiro.

As conversas nos fios estão silenciosas,
sequestradas daqui para ali, de orelha a orelha.

As piadas mais íntimas às vezes se perdem,
até questões simples acabam sem resposta.

A quietude é assim. Magníficos cristais
de gelo rastejam ao longo das vidraças que rangem.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

The Chills
(Michael O'Leary)

The street quite still. Down the long corridor
a light, several doors and a single pine.

Conversations on the wires are quiet,
sequestered from here to there, ear to ear.

The most intimate jokes get lost sometimes,
even simple questions go unanswered.

Quiet's like that. Magnificent crystals
of ice spider across the creaking panes.

2008-01-25T09:02:00.000-08:00

Foto no Periódico
(Luis Chaves)

Uma cidade em ruínas,
três ou quatro velhos convencidos
finalmente a partir.

E atrás um cão
que, quando o perigo passou,
farejando entre o metal retorcido
e as paredes transformadas em ar,
volta a buscar
sua tigela de comida,
seu tapete no pé da cama,
sua mão na cabeça.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Foto en el periódico
(Luis Chaves)

Una ciudad en escombros,
tres o cuatro viejos convencidos
por fin de partir.

Y atrás un perro
que, una vez pasado el peligro,
olfateando entre el metal retorcido
y las paredes convertidas en aire,
regresa a buscar
su pote de alimento,
su alfombra al pie de cama,
su mano en la cabeza.

2008-01-25T04:29:00.000-08:00

Poema Para Pessoas Que São Compreensivelmente Atarefadas Demais Para Lerem Poesia
(Stephen Dunn)

Relaxe. Isto aqui não vai durar muito.
Ou se for, ou se os versos
te deixarem sonolento ou entediado,
ceda ao sono, ligue a T.V., embaralhe as cartas.
Este poema foi feito para comportar
tais coisas. Seus sentimentos
não podem ser feridos. Eles existem
em algum lugar no poeta,
e eu estou muito longe.
Pegue-o a qualquer hora. Comece
no meio se assim desejar.
Ele é tão absorvente como o melodrama,
e pode te oferecer violência,
se é violência de que você gosta. Olhe,
há um homem na calçada;
o jeito que sua perna manca
ele nunca mais será o mesmo.
Este é o seu poema
e eu sei que você está ocupado no escritório
ou que as crianças estão te enloquecendo.
Talvez seja sexo o que você sempre quis.
Bem, eles jazem juntos
como os casacos desabotoados,
empilhados na cama,
esperando que mãos ébrias os movam.
Não acho que você queira que eu prossiga;
todo mundo tem suas próprias expectativas
mas este é um poema para o família toda.
Agora mesmo, Budweiser
está escorrendo de uma cascata,
desodorantes estão chiando nas axilas
de pessoas que se parecem com você,
e dois amantes estão se vestindo,
dizendo adeus.
Eu não sei que música este poema
comporta, mas ele claramente
precisa de uma. Pois é aparente
que não voltarão a se ver
e precisamos de música para isso
porque nunca houve música quando ele ou ela
te deixaram imóvel na esquina.
Perceba, eu quero que este poema seja
melhor que a vida. Quero que você olhe pra ele
quando a ansiedade ziguezaguear no seu estômago
e o último tranquilizante já era
e você precisa de alguém que te diga
eu estarei aqui quando você precisar de mim
como o som dentro da concha.
É isso que o poema está dizendo a você agora.
Mas não dê nada por este poema.
Ele não espera muito. Ele nunca dirá mais
do que se pode entender ouvindo.
Apenas guarde-o na sua pochete
ou na sua casa. E se você não dormiu
até agora, ou não ficou incrivelmente entendiado,
o poema quer que você ria. Ria de
si mesmo, ria deste poema, de toda poesia.
Vamos lá:

Bom. Agora eis o que a poesia pode fazer.

Imagine-se como uma larva.
Há uma contorção terrível e, de repente,
você tem beleza pelo tempo que viver.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Poem For People That Are Understandably Too Busy To Read Poetry
(Stephen Dunn)

Relax. This won't last long.
Or if it does, or if the lines
make you sleepy or bored,
give in to sleep, turn on
the T.V., deal the cards.
This poem is built to withstand
such things. Its feelings
cannot be hurt. They exist
somewhere in the poet,
and I am far away.
Pick it up anytime. Start it
in the middle if you wish.
It is as approachable as melodrama,
and can offer you violence
if it is violence you like. Look,
there's a man on a sidewalk;
the way his leg is quivering
he'll never be the same again.
This is your poem
and I know you're busy at the office
or the kids are into your last nerve.
Maybe it's sex you've always wanted.
Well, they lie together
like the party's unbuttoned coats,
slumped on the bed
waiting for drunken arms to move them.
I don't think you want me to go on;
everyone has his expectations, but this
is a poem for the entire family.
Right now, Budweiser
is dripping from a waterfall,
deodorants are hissing into armpits
of people you resemble,
and the two lovers are dressing now,
saying farewell.
I don't know what music this poem
can come up with, but clearly
it's needed. For it's apparent
they will never see each other again
and we need music for this
because there was never music when he or she
left you standing on the corner.
You see, I want this poem to be nicer
than life. I want you to look at it
when anxiety zigzags your stomach
and the last tranquilizer is gone
and you need someone to tell you
I'll be here when you want me
like the sound inside a shell.
The poem is saying that to you now.
But don't give anything for this poem.
It doesn't expect much. It will never say more
than listening can explain.
Just keep it in your attache case
or in your house. And if you're not asleep
by now, or bored beyond sense,
the poem wants you to laugh. Laugh at
yourself, laugh at this poem, at all poetry.
Come on:

Good. Now here's what poetry can do.

Imagine yourself a caterpillar.
There's an awful shrug and, suddenly,
You're beautiful for as long as you live.

2007-11-30T04:13:00.000-08:00

Batimento Cardíaco
(Lisa Jacobson)

"qual é o tamanho real do coração?.o tamanho e o peso de um punhado do planeta Terra."
-Anne Michaels, Fugitive Pieces

Hoje ouvimos seu coração bater,
rápido como um pardal, um pulso firme
na estática de alguma ilha marítima vasta;
água não-mapeada, também ainda sem nome,
que contorma minhas margens interiores
onde pequenas pedras lavadas
sempre parecem a ponto
de dissolver.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Heartbeat
(Lisa Jacobson)

"how big is the actual heart?.the size and heaviness of a handful of earth."
-Anne Michaels, Fugitive Pieces

Today we heard your heart beat,
sparrow-quick, a thready pulse
in the static of some vast inland sea;
unmapped water, as yet unnamed,
which laps at the inner shores of me
where small, washed stones
seem always on the point
of dissolving.

2007-10-26T16:14:00.000-07:00

Grécia
(Greta Stoddart)

Tardes que temos para nos esconder do calor
onde o cachorro arrasta sua sombra em farrapos
pelas paredes. Facas estão limpas e quietas,
travesseiros frescos, chuva remota como tragédia.
No quarto pálido enquanto deitamos à beira
do sono ou sexo, zapeando a droga da TV,
Chelsea aparece e é como filmagem velha -
homens que pensamos perder para sempre, um campo,
a chuva de verão em pingos grandes e o cheiro
metálico do esperma que desprende certo licor.
Meu coração bate obscuro quando penso em Londres,
como um amante não tão esquecido;
e o velho órgão segue com a nota
como a chegada de uma tempestade, ou mito.

(tradução de ana guadalupe)

*

Greece
(Greta Stoddart)

Afternoons we have to hide from the heat
where the dog drags his ragged shadow
along the walls. Knives are clean and quiet,
pillows cool, rain remote as tragedy.
In the drawn room as we lie on the verge
of sleep or sex, zapping bad TV,
Chelsea appear and it's like old footage -
men we thought we'd lost forever, a field,
big-dropped Summer rain and the iron
smell of sperm that heaves off a certain shrub.
My heart thumps obscurely at the thought of London
as if of a not quite forgotten lover;
and the old song-swell carries from the pitch
like the approach of a massive storm, or myth.

2007-10-24T10:15:00.000-07:00

Sobre a Pessoa Dele
(Simon Armitage)

Cinco libras em moedas de cinquenta, exato,
um cartão de biblioteca quase vencendo.

Um postal estampado,
em branco, mas franco,

um diário de bolso fatiado com um lápis,
de vinte e quatro de Março a primeiro de Abril.

Um molho de chaves para uma fechadura,
um relógio analógico, auto-recolhido, parado.

Uma última exigência
de sua própria parte,

uma nota explicativa amassada
plantada como um cravo

mas desfolhado, em seu punho.
Lista de compras.

Uma fotografia insignificante guardada na carteira,
um souvenir inserido no centro de um pingente.

nada de ouro ou prata,
mas um dedo ostentando

um anel de intacta pele branca.
Isso é tudo.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

About His Person
(Simon Armitage)

Five pounds fifty in change, exactly,
a library card on its date of expiry.

A postcard stamped,
unwritten, but franked,

a pocket size diary slashed with a pencil
from March twenty-fourth to the first of April.

A brace of keys for a mortise lock,
an analogue watch, self winding, stopped.

A final demand
in his own hand,

a rolled up note of explanation
planted there like a spray carnation

but beheaded, in his fist.
A shopping list.

A givaway photograph stashed in his wallet,
a kepsake banked in the heart of a locket.

no gold or silver,
but crowning one finger

a ring of white unweathered skin.
That was everything.

2007-10-20T06:01:00.000-07:00

Zoológico Berlinense
(Antony Dunn)

O urso polar está psicótico, batendo
a cabeça calva detrás da orelha esquerda, como se
ouvisse vozes, idiomas estranhos;
seus olhos de trema tingidos de negro, ilegíveis
acima da vogal aspirada de sua boca
para o menino inglês que está aqui, só.

Os displays de neon de Nachtlokalen
umedecem seus caracóis no tanque solar da cidade
e ele inveja as criaturas, neste calor,
seus baldes de maçã fresca e água.
Ele compraria um drink do Verkäufer
mas não pode – a moeda de avareza na garganta;

o gosto das gaiolas – o carro, quartos de hotel,
as roupas de cama, o fedor da arrumadeira no escuro–
e um pensamento se desgasta por dentro
na cela de seu crânio; como ele poderia soletrar
o soluço da captura de um leão tossindo,
ou fazer sentido com o uivo do gibão, lobo.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Berlin Zoo
(Antony Dunn)

The polar bear is psychotic, banging
its head bald behind its left ear, as if
there were voices there, all speaking in tongues;
its umlaut eyes print-black, unreadable
above the aspirate vowel of its mouth
to the English boy who is here alone.

The neon displays of Nachtlokalen
soak their coils in the city’s tank of sun
and he envies the creatures, in this heat,
their buckets of apple-flesh and water.
He would buy a drink from the Verkäufer
but can’t – the asking coin-hard in his throat;

the taste of cages – the car, hotel rooms,
the bedclothes, the keeper’s stink in the dark –
and one thought wears through the pelt of itself
in the cell of his skull; how he might spell
the sob in the catch of a lion’s cough,
or make sense of the howl of gibbon, wolf.

2007-09-19T12:01:00.000-07:00

A Oferta
(Jeffrey McDaniel)

Eu quero localizar uma parte sua, niná-la,
dizer: isso, não há palavra pra isso.

Mas eles irão. Eles que nomeiam tudo
definirão nossas ações
enquanto leiloamos nossos corpos ao sono.

Em nosso dracma singular comporíamos
um manifesto sobre a irregularidade das cicatrizes.

A idéia toda requer preparo, como se fosse
escolher uma escola para um anjo.

Não há ângulos. Só aquelas coisas
luzindo como dentes de chacais
em torno do significante abalo lunar.

Isole a idéia de agitar nossos corpos
debaixo do conforto vazio das formigas abaixo me
diz de que jeito nossos bastões se encontrarão?

Agora agite a idéia de nossos corpos isolados
como os lençóis tornarem-se nosso Miro.

Se você ficar, as paredes admitirão suas rachaduras,
as verão se formando, já em seus lábios

(Tradução de Renato Mazzini)

*

The Offer
(Jeffrey McDaniel)

I want to locate a bit of you, cradle it,
say: this, there is no word for this.

But they will. They who name everything
will define our actions
as we auction our bodies off to sleep.

In our single dram we'd compose
a manifesto on the irregularity of scars.

The very idea demands preparation, as if
choosing a school for an angel.

There are no angles. Just those things
blinking like the teeth of jackals
Around the moon's significant tremble.

Isolate the idea of shaking our bodies
under the blank confort of down ant tell
me which way will our knuckles face?

Now shake the idea of our isolated bodies
As the sheets become our Miro.

If you stay, the walls will admit their cracks,
See it forming, already on their lips

2007-09-19T11:28:00.000-07:00

Ao Mar
(Joseph Brodsky)

Querida, você acha que é amor, mas é só uma coisa de noite.
São melhores os vales e rios removidos à força,
enquanto do compartimento seguinte esgoelam "Ah, pára, Bernie",
o ritmo dos ataques de riso ainda é exatamente o seu.
Não largue a carne! Escove os dentilhados vermelho-tijolo,
cigarros de improviso, infumáveis como um prego usado!
Aqui o trabalho é mais escasso que os macacos de automóveis,
os telefones choramingam, ocupados o tempo todo.
Uivamos, então, felizes com Clancy, Fitzgibbon, Miller.
Cães e letras de fôrma importam-se com o desencanto.
E ainda, você pode tentar se convencer no banheiro, frente ao espelho,
forçando a descarga, voltando com as lapelas limpas.
Somente as velas mobília líquida a figura diminuída.
O homem não deveria crescer se já lhe tiverem feito o retrato.
Veja: o que foi deixado pra trás é tão miserável quanto
o que permanece à frente. Em vista disso a lâmina do horizonte.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Seaward
(Joseph Brodsky)

Darling, you think it's love, it's just a midnight journey.
Best are the dales and rivers removed by force,
as from the next compartment throttles "Oh, stop it, Bernie,"
yet the rhythm of those paroxysms is exactly yours.
Hook to the meat! Brush to the red-brick dentures,
alias cigars, smokeless like a driven nail!
Here the works are fewer than monkey wrenches,
and the phones are whining, dwarfed by to-no-avail.
Bark, then, with joy at Clancy, Fitzgibbon, Miller.
Dogs and block letters care how misfortune spells.
Still, you can tell yourself in the john by the spat-at mirror,
slamming the flush and emerging with clean lapels.
Only the liquid furniture cradles the dwindling figure.
Man shouldn't grow in size once he's been portrayed.
Look: what's been left behind is about as meager
as what remains ahead. Hence the horizon's blade.

2007-09-06T15:39:00.000-07:00

Poema Dominical
(Jim Burns)

Carros feitos de pára-choques
na rodovia lá embaixo.
O sol está brilhando e,
tipo formigas, todos saem,
correndo pra lá e pra cá.
Eu não odeio pessoas, mas
há muitas delas aqui.
De manhã indo pro Oeste,
de noite, para o Leste.
Acho que estou ficando velho.
Fico no intermediário, esperando
que as coisas acalmem.
O vizinho também fica em casa,
e senta no jardim,
transistores chiando.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Sunday Poem
(Jim Burns)

Cars bumper to bumper
on the motorway below.
The sun’s shining and,
like ants, they’re all out,
dashing here and there.
I don’t hate people, but
there are a lot of them.
In the morning going West,
in the evening going East.
I guess I’m getting old.
I stay in the middle,
hoping it will be quieter.
The man next door
stays at home, too,
and sits in his garden,
transistor blaring.

2007-09-06T15:20:00.000-07:00

A Zona Crepuscular
(Mark Haddon)

Estou numa fila de carros perto de Basingstoke,

ponderando sobre a luz-de-freio caninamente triste

do Nissan V-Reg logo à frente,

pensando em como nunca conseguimos

os kits de emergência ou as pílulas de proteína

e em como são tão insignificantes

quanto rádios ou Teflon. Fico pensando

no jeito que o tempo passa suficientemente rápido

para nos manter entretidos, mas não rápido o suficiente

para passarmos o dia todo atordoados

pelo fatp de que podemos clonar uma ovelha

ou comer uma manga no Wirral.

Fim de Outubro de 1978.

Estamos fumando no Friar's Grill,

brincando com a divertida tampa rotatória

(Tradução de Renato Mazzini)

*

The Twilight Zone
(Mark Haddon)

I'm in a tailback near Basingstoke,

pondering the sad-dog brakelights

of the V-reg Nissan up ahead,

thinking how we never got

the jet-packs or the protein pills

and how they'd be as unremarkable

as radios or Teflon. I'm thinking

of the way time runs just fast enough

to keep us entertained, but not so fast

we spend the whole day dumbstruck

by the fact that we can clone a sheep

or eat a mango in the Wirral.

Late October 1978.

We're smoking in The Friar's Grill

and playing with the cool, rotating cover

2007-09-06T14:54:00.000-07:00

Freiras
(Mark Haddon)

Elas nunca lamentam,
pois chega Outubro,
quando o trem fantasma se
fecha

e as lâmpadas coloridas através
do píer
estão embaladas,
seus lugares serão preenchidos

por garotas com quem implicávamos na escola
que ansiavam por amor
e sonhavam esticar os braços

para segurar a mão do professor,
e serem içadas pela carne
na qual elas nunca se sentiram
em casa

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Nuns
(Mark Haddon)

They are not mourned,
for come October,
when the ghost train shuts
down

and the coloured bulbs along
the pier
are packed away,
their places will be filled

by girls we teased in school
who yearned for love
and dreamed of reaching up

to take the teacher's hand
and being lifted from the flesh
in which they'd never felt at
home

2007-09-03T05:34:00.000-07:00

Fim de Verão
(James Richardson)

Só uma calma incomum no trânsito
então você ouve um sujeito num avental, mangas dobradas,
com sua varredura excessivamente brusca da calçada
batendo a porta de uma van alugada estreita demais,
e eu disse a ele não um sopro arrancado de uma conversa
e trazido pra você, alto.
..................................Seria tão diferente
se qualquer um desses estivesse ausente é o sentimento
que sempre se tem no primeiro dia de Outono,
não, o primeiro dia em que você pensa no Outono, quando de algum modo

o sol se alternando em janelas altas,
um garçom ajeitando as ondas de uma toalha branca
com copos e talheres, e os pardais
revoando pra lugar nenhum são o verão
acenando em sinal de que aqui é onde ele dobra,
e que logo não estará mais caminhando do teu lado,

viajante, que agora deixa isso pra trás,
carregando apenas o que é parte de você.
As multidões já parecem mais sombrias e apressadas,
e as gírias vão ficando estranhas,
e você não entende o que ama,
ainda aqui, dobrando esquinas em pleno ocaso,
está outra vez o mundo, olhos esbugalhados como os de uma criança,
segurando um brinquedo que até você pode consertar.
..................................................Como são leves os seus passos
descendo a avenida estreita pra cruzar as ruas,
Outubro, Novembro minúsculo e um Dezembro quase ilegível.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

End of Summer

Just an uncommon lull in the traffic
so you hear some guy in an apron, sleeves rolled up,
with his brusque sweep brusque sweep of the sidewalk,
and the slap shut of a too thin rental van,
and I told him no a gust has snatched from a conversation
and brought to you, loud.
It would be so different
if any of these were missing is the feeling
you always have on the first day of autumn,
no, the first day you think of autumn, when somehow

the sun singling out high windows,
a waiter settling a billow of white cloth
with glasses and silver, and the sparrows
shattering to nowhere are the Summer
waving that here is where it turns
and will no longer be walking with you,

traveller, who now leave all of this behind,
carrying only what it has made of you.
Already the crowds seem darker and more hurried
and the slang grows stranger and stranger,
and you do not understand what you love,
yet here, rounding a corner in mild sunset,
is the world again, wide-eyed as a child
holding up a toy even you can fix.
How light your step
down the narrowing avenue to the cross streets,
October, small November, barely legible December.

2007-08-23T12:20:00.000-07:00

O Amor é um Lugar
(e.e. cummings)

o amor é um lugar
& através desse lugar
de amor movem-se
(com a claridade do silêncio)
todos os lugares

sim é um mundo
& neste mundo
de sim vivem
(habilidosamente entrelaçados)
Todos os mundos

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Love is a Place

love is a place
& through this place of
love move(with brightness of peace)
all places

yes is a world
& in this world of
yes live(skilfully curled)
all worlds

2007-08-20T04:34:00.000-07:00

O Monumento Febril
(Richard Brautigan)

Caminhei pelo parque até o monumento febril.
Estava no centro de um domo de vidro ladeado
por flores vermelhas e fontes. O monumento
tinha a forma de um cavalo marinho e na placa se lia
Esquentamos e morremos.

(tradução de Renato Mazzini)

*

The Fever Monument

I walked across the park to the fever monument.
It was in the center of a glass square surrounded
by red flowers and fountains. The monument
was in the shape of a sea horse and the plaque read
We got hot and died.

2007-08-10T12:21:00.000-07:00

Ausência
(Jeffrey McDaniel)

Nas balanças do desejo, sua ausência pesa mais
do que a presença de outro alguém, daí eu digo obrigado

para a mulher que me atira sua cinta nos pés,
conforme deixo um postal na caixa de correio e o vejo

bater como um coração triste no escuro. Seus olhos
são tão verdes - um dos seus pais deve ser

parte semáforo. Somos ambos tão autocentrados,
mas o mundo se agita em torno de nós assim veloz.

Ontem à noite eu virei de um lado pro outro dentro de uma nuvem pesada.
Hoje de manhã acordei com os lençóis cobertos de pólen.

Eu lembro da longa divisão da romã
de sábado, uma nebula milenar no teu cabelo,

ida e volta, entre nossos lábios, sob um carvalho
com qual eu não tinha absolutamente nada a ver.

(Tradução de Renato Mazzini)

*

Absence

On the scales of desire, your absence weighs more
than someone else’s presence, so I say no thanks

to the woman who throws her girdle at my feet,
as I dropp a postcard in the mailbox and watch it

throb like a blue heart in the dark. Your eyes
are so green – one of your parents must be

part traffic light. We’re both self-centered,
but the world revolves around us at the same speed.

Last night I tossed and turned inside a thundercloud.
This morning my sheets were covered in pollen.

I remember the long division of Saturday’s
pomegranate, a thousand nebulae in your hair,

as soldiers marched by, dragging big army bags
filled with water balloons, and we passed a lit match,

back and forth, between our lips, under an oak tree
I had absolutely nothing to do with.

2007-07-23T07:25:00.000-07:00

Um Explorador Polar
(Joseph Brodsky)

Comeram todos os huskies. Não há espaço
na diário, E as contas de palavras
breves se espalham sobre o rosto em sépia de sua mulher
reforçando a data em questão como uma pinta em sua adorável bochecha.
A seguir, a fotografia de sua irmã. Ele não poupa os seus:
o que acabou chegando à maior latitude possível!
E, como o suprimento de seda de uma rainha burlesca
semi-nua, sobe por sua perna: gangrena

(Tradução de Renato Mazzini)

*

A Polar Explorer

All the huskies are eaten. There is no space
left in the diary, And the beads of quick
words scatter over his spouse's sepia-shaded face
adding the date in question like a mole to her lovely cheek.
Next, the snapshot of his sister. He doesn't spare his kin:
what's been reached is the highest possible latitude!
And, like the silk stocking of a burlesque half-nude
queen, it climbs up his thigh: gangrene

2007-07-19T10:33:00.000-07:00

Tudo Vigiado por Máquinas de Adorável Graça
(Richard Brautigan)

Gosto de pensar (e
quanto mais cedo melhor!)
em uma campina cibernética
onde mamíferos e computadores
vivem em mútua
harmonia programada
como água pura
tocando o céu limpo

(Tradução de Renato Mazzini)

*

All Watched Over By Machines of Loving Grace

I like to think (and
the sooner the better!)
of a cybernetic meadow
where mammels and computers
live together in mutually
programming harmony
like pure water
touching clear sky.

2007-07-19T10:02:00.000-07:00

Tecnologia
(Jeffrey McDaniel)

A louça na pia é da pia o problema
conforme eu me espanto da complexidade do equilíbrio
implícito para manter a estrutura: oito copos, treze
travessas, um vale de garfos, intacto, enquanto corro
água quente à minha faca para minha cebola.

Existe uma ciência para o arquipélago da banheira
das colônias grunge necessárias à América.
Minha escova de dentes é o prego que aparta Detroit do colapso.
Não, não dá pra cortar minhas unhas e arriscar
reordenar a distribuição universal de átomos, massa
estrelas surgindo do nada feito lâmpadas.

E esta nova e melhorada amante imaginária- sua chicoteante
parábola de língua lixando a espinha dorsal. Sim,
em treze segundos de pura lógica vou como um bumerangue
ao futuro e retorno com um relance.

(tradução de Renato Mazzini)

*

Technology
(Jeffrey McDaniel)

The sink's dishes are the sink's problem
as I ooh and aah at the complexity of balance
implicit to keep the structure: eight glasses, thirteen
bowls, a valley of forks, intact, while I run
hot water over a knife for my onion.

There's a science to the bathtub's archipelago
of grunge colonies that's necessary to America.
My toothbrush is the pin keeping Detroit from collapse.
No, I can't cut my fingernails and risk
re-ordering the universe's distribution of atoms, mass,
stars popping like light bulbs.

And this new, improved imaginary lover - her whiplash
parabola of tongue snaps sandpaper over spine. Yeah,
in thirteen seconds of pure logic I boomerang
to the future and return as a glimpse.